Пейзажная лирика
НАМ, ПРИВЫКШИМ К ТАЙГЕ…
Нам, привыкшим к тайге, юг не кажется милым.
Рвется дух на свободу из этих безлесных оков.
И прекрасней черешни и сливы те гроздья рыбины,
Что орнамент слагают в преддверье снегов.
Мы, как Визбор, оставили сердце на кручах,
Что вгрызаются в небо, облака на клочки растерзав.
И дороже морей, на которых мы не были,
Редкий солнечный луч в хороводе танцующих трав.
Здесь не нужно речей, убивающих скудное время,
Нам поведает сагу говорливый кудесник-ручей,
Бисеринки росы на кипрее - религия севера -
На исходе обрядных, молочно-белесых ночей.
ЕЩЕ ОДИН ОКТЯБРЬ.
Как художник у мольберта,
Синеву на холст бросая,
Расщедрилось бабье лето
Днесь. От края и до края
В переливах, перелесках,
Перезвонах, пересвистах
Закружились в вальсе листья,
Синеву собой пронзая.
НАШ ПУТЬ НА СЕВЕР.
Непогодный фронт над Уралом,
Небеса как будто прорвало.
Пригорюнился лес, не до глянца -
Ангел вод на посту задержался.
Сотня верст, и всё - небо рваное.
Хоть бы раз солнце проглянуло.
Распогодится ли? Если верить,
Ангел света посетит непременно
